الموتُ
يمرُّ بيننا
خفيفًا كفكرة،
ثقيلاً كجبلٍ.
ليس عدوًّا دائمًا،
أحيانًا
يكونُ يدًا باردة
تُطفئُ تعبَ الجسد.
نخشاه،
لأنّه يتركُ الكرسيَّ فارغًا،
والثوبَ معلّقًا،
والضحكةَ
مكسورةً في هواءِ البيت.
لكنّه، في الخفاء،
يُعيد ترتيب القلب؛
يهمس:
أحبّوا أكثر،
لا تؤجّلوا الكلمات،
فالعمرُ
أقصرُ من ظلالِ المساء.
ليس النهاية كما نظنّ،
بل سؤالٌ كبير
يمشي معنا
منذ الولادة،
يكبرُ في السرّ
حتى ينادينا
بأسمائنا الكاملة.
فإذا جاء،
جاء بلا ضجيج،
كأنّه يعرف
أنّ الأشياء العظيمة
لا تُعلِنُ عن نفسها
Mariem Mariem
29 افريل2026
ليست هناك تعليقات:
إرسال تعليق